Es ging um Insulinresistenz. Ein unerquicklich sperriges Wort für ein ziemlich freches Verhalten: Das Insulin klopft höflich an die Tür der Zelle und sagt: „Wären Sie so freundlich, den Zucker hereinzulassen?“ und die Zelle antwortet mit aristokratischer Trägheit: „Bedauerlich. Heute nicht.“ 🚪🍬

Es ging um Erinnerungen. Genauer: um Erinnerungen, die nicht mehr ordentlich gespeichert wurden. Kein dramatisches Verschwinden, kein großes Finale, eher ein stilles Zerbröseln. So unerquicklich unauffällig, wie es die Biologie besonders gern veranstaltet.

London trug einen Mantel aus feinstem Nieselregen, einer jener Tage, an denen die Stadt beschließt, ihre Seele nicht durch Sonnenschein zu banalisieren. Ich saß in meinen Räumen in der Baker Street, weit entfernt von der biederen Welt aus Fußspuren und Zigarettenasche, und studierte die eleganten Faltungen eines menschlichen Gehirns. Ein Glasmodell...

Auf dem Deckblatt stand: „Brain Fog nach Infekt – MRT unauffällig." Ah. Der Klassiker. Wenn das MRT nichts zeigt, beginnen die Menschen, ihre Fantasie gegen die Patientin zu richten. Ich schlug die Mappe auf.

Ein Verbrechen, das sich nicht in den Gassen abspielt, sondern in den verborgenen U-Bahn-Schächten unseres Gehirns. Ich nenne es: Der Fall der geschwollenen Wasserwerke.

Es ist ein Verbrechen, das täglich tausendfach auf Rezeptblöcken begangen wird, direkt vor den Augen der besten Ärzte des Landes. Und doch bemerkt es niemand. Ich nenne es: Der Fall der gestohlenen Bedeutung und des phonetischen Verbrechens.